Uma boa dose de misantropia

Wandering Rocks, de Paul Joyce

Estou com um profundo sono, uma vontade imensa de dormir da chatice. De não mais olhar para os sorrisos feitos para as rodas, cheios de sentido social, que se amontoam para celebrar a união dos solitários. Lábios e bochechas cristalizados, de gente que não se assume, daquele tipo de gente que inventa o mesmo porque não agüenta os próprios destemperos.

Como vêm se tornando insuportáveis os egoístas bacanas, em torno deles uma claque bebericando as piadinhas mais sem graça, a inteligência mais sofrivelmente cínica. Enchem-me de desejo por letargia as celebridades de quarteirão, sempre prontas para dar as últimas, as novas, para forçar demonstração de afeto aos supostamente importantes. Juntas formam uma alta sociedade decadente e chegam a cometer o crime de forjar a história dos lugares a fim de manter o verniz de suas poses.

Salve-me, apatia, dos sedutores chinfrins que fazem mogangas elegantes, arranjam lábias graciosas, das mais manjadas, com o descaramento de apresentá-las como se inéditas fossem. Quero sedar-me da ignorância dos que jamais olham para dentro com honestidade, sempre a postos diante da volúpia que lhes oferece engano e simpatia.

Cobiço abraçar-me à indiferença a toda rede social convulsa a se debater pelo selo da antena, o carimbo da articulação. Desdenhosos da introversão, despreparados para as delícias da intimidade. Apeteço ardentemente a indolência, a preguiça robusta daqueles que transformam situações mesquinhas em um poço particular de poder, deslumbrando-se com pouco para navegar em uma superioridade artificial.

Sim, quero hibernar profundamente em solidão e silêncio, sentir o metabolismo desacelerando até o instante em que minhas reservas alimentares sirvam apenas para me aquecer. Minha vida se resumiria a isto: calor e repouso. E lá fora seria apenas um jardim de homens murchos.